ج

جبرا إبراهيم جبرا

33 مقولة منشورة

أرشيف الحكمة

صعب جدًا ألا تقبل بأن تُخدع بشيء. تراهم كلهم يقفون وقفات الممثلين، يُبشرون ويُفترون، ضحكاتهم ترن، وعياطهم يشق الآذان، وتنخرط معهم كأنك واحد منهم؛ ولكنك تعلم أن وراء ذلك كله أنفسًا بحجم كف اليد، أو أصغر. حتى المحزونون منهم يعجزون عن إقناعك. المحزونون هم الأمهات الثكالى فقط، والذين عرفوا التمزق في الجذور. أما الآخرون فيسبحون على الأغلب في مياههم الضحلة، مستسلمين للموج الذي يتخيلونه – ولو كان موجًا حقيقيًا لما اقتربوا منه بأكثر من ميلين اثنين. ولِمَ الاقتراب من الأذى؟ ابعد عن الشر وغنِّ له. ابعد عن الحياة وغنِّ لها. الهريبة ثلثا المراجل. إذن فالتفاهم غير مهم، لأن التبادل يجري بين كميات مبهمة، مهملة، لا تفيد ولا تضر.

هذا يقول إنه يؤمن بالحرية: إنه يكذب، إنه يهيئ لك زنزانة. وذاك يقول إنه يؤمن بالشعب: إنه يكذب، راجع حساباته في المصرف بعد مدة. انظر إلى البيت الذي ابتناه في هذه الأثناء، إلى قناني العطر التي تراكمت على منضدة زوجته أو خليلته. وكلما انقلبت الأحوال، ظهرت فئة جديدة من الكذابين. والصادق واحد في الألف، ضائع، مُستسخَف، ساذج، حائر بائر، لا يفهم لماذا لا يتقدم في الحياة. أمواج الكاذبين تتدافع حوله، وهو لا يدري، وأحيانًا لا يصدق، ولا يعرف ماذا يصدق. أخيرًا يغلق أذنيه عن الضجيج، يسد فمه، ويتمنى لو يغمض عينيه، لولا أنه ما زال، لسذاجته، يريد أن يرى بهما، لا بأذنيه، وليكن ما يكون.

كأنما الحياة، رغم فواجعها، بقيت نكتة هائلة لا تستحق منا بعد البكاء إلا الضحك.

لا أقولُ هذا الكلامَ تحريضًا أو إثارةً. لستُ بهذه الدرجةِ من الرعونةِ، وما عدتُ بسذاجةِ صبايَ أعدُّ نفسي نبيًّا أو قدّيسًا عليه أن يُبشِّرَ ويدعو. إنما فقدتُ الثقةَ، وأوشكتُ الآنَ أن أنسحبَ بهدوءٍ من مسرحِ الحياةِ، دونَ أن يشعرَ بي أحدٌ، ودونما رغبةٍ من أيِّ نوعٍ كانت.

يبدأُ الحبُّ، وتتكررُ البدايةُ والنهايةُ في الأفقِ البعيدِ، حيثُ تبدو السماءُ وكأنها تنطبقُ على الأرضِ في الأيامِ الصافيةِ، والشمسُ كنارٍ منهمرةٍ، وأنا أبحثُ عن الظلِّ.

تسليطُ الإرهابِ أو التهادنُ مع مَن يُسلِّطُه دليلٌ على عدمِ إيمانكَ بالإنسانِ، مهما ادَّعيتَ العكسَ.

على الرغمِ من المصاعبِ والآلامِ والأزماتِ، لعلّني من النوعِ الذي يُصرُّ على التفاؤلِ، وإن كنتُ أعتقدُ أنَّ التفاؤلَ في معظمِ الأحوالِ حماقةٌ وقِصَرُ نظرٍ. فقد ضعفَ إصراري في الأيامِ الأخيرةِ، وأشعرُ أنَّ زحفَ الظلامِ قد أحاطَ بي، يشتدُّ يومًا بعدَ يومٍ.

تمنيت لو أسمو بنفسي فوق البشر، فوق همومهم وحقارتهم وقسوتهم، بيد أنني أخفقت. فشيء ما يستدرجني إلى ما يعجز عقلي عن إدراك حقيقته وجوهره؛ إنه لشيء شارد، تستشعره الحواس كلها.

مع كامل احترامي، إن مستقبل العالم ليقلقني قلقًا عظيمًا، أشد مما يقلقني مستقبل حقل الدواجن. فحقل الدواجن يحظى باهتمام بالغ من رب العمل وزوجته وشركائه، والربح فيه مضمون لهم جميعًا. أما العالم، فإذا لم نقلق نحن عليه، وإذا لم أقلق أنا عليه، فمن ذا الذي سيقلق؟ أما الربح فليس مضمونًا لأحد فيه؛ فلا بأس، لكم أنتم حقلكم وأرباحه، ولي أنا العالم بمستقبله وخسائره!

لماذا يسخط المجتمع على فكرة الحب؟ لأن الحب يحفز في المحبين كل الدوافع التي يخشاها المجتمع، ولا يبقى لوازع قيمة. فالوازع، بالنسبة إلى المجتمع، مهم للحفاظ على هيكل العلاقات السليمة بين الناس. لكن الحب يتجاهلها كلها، وكأن المحبين في مجابهة مستمرة لإمكانية القتل أو الموت. وهذه المجابهة بالطبع تزيد من اللوعة والمعاناة، فيزداد التصميم عليها، وهكذا يدور المحبون في حلقة مفرغة لا تنتهي.

في الحياة غصّات كثيرة: فيها الموت والمرض، فيها خيبة الأبناء وخيبة الآباء، فيها الشمس التي تحرق القفا، والبرد الذي يشل الأصابع، فيها الموت والقتل وخيانة الصديق. ولكننا نتحملها، خيرها وشرها نتحملها، وما دمنا نستطيع الانتحار، فلا بد من تحملها، ولا بد من الادعاء بالجلد والبطولة في تحملها.

لكن إنسانيتي كانت دائمًا رافضة، لأنها مبتورة، مشوهة، مطحونة، من الداخل ومن الخارج. أرفض زمن القتل. أرفض زمن الخيبة. أرفض اليأس. وها أنا أخيرًا أرفض الأمل. تمنيت لو أستعلي على البشر، على همومهم، حقارتهم، قساوتهم، ولكنني أخفقت. شيء ما يستطرد بي إلى ما أعجز عن إدراك كنهه. شيء شارد، تحس به الحواس كلها، ولكنه يراوغها جميعًا. كالزمن، تشعر به ولكنك لا تستطيع الإمساك به أو حفظه. وهو مع ذلك يلتف حولك، ويلازمك، ويداعبك، ويقهرك، إلى أن تبلغ آخر مداك: التراب. كل ما عدا التراب أكذوبة وراء أكذوبة. أحاول تعيين ذلك في كلمات مدونة، ولكن حالما تحيط به قضبان الكلمات، يتضاعف الغمام فيه، وما كان دفقًا من الدم يصبح نفثات سوداء تقول لي في النهاية: أنت واهم.

ما إن أستيقظ، حتى ينصرف فكري إلى المرأة التي أهواها، وهذه هي رياضتي الوحيدة.

لمَ نصرُّ دومًا على إظهار جهلنا؟

إذا كان الحب قد يشتعل من النظرة الأولى أحيانًا، فإن بعض الصداقات، شأنها شأن الحب، تتولد عند أول لقاء.

دائمًا ما يفوت الأوان؛ نصل متأخرين حيث لا يجدينا طيران ولا أجنحة، وعندئذ تغزونا الغربان.

ما أتعس القيم كلها حين لا تنبع إلا من هزيمة في الحياة.

الفنّ إشارةٌ إلى تحرّر الإنسان في لحظات إبداعه، يمنحُ بها مذاقَ الحرية للآخرين أبدَ الدهر.

يغدو الألم جزءًا لا يتجزأ من الكيان، يعايشُ القلبَ والذهنَ، ويبدو أحيانًا، على نحوٍ يُناقضُ المنطقَ والعقلَ، كأنّه فرحٌ مقيم! كلّنا عُرضةٌ لهذه الماسوشية العاطفية. ما دُمنا نحملُ التجربةَ كالمرضِ طيَّ الإهاب، فلِمَ لا نتحايلُ عليها ونجعلُها مصدرًا لأحلامِ اليقظة، مصدرًا للقصائدِ غيرِ المنظومةِ التي تهدرُ في النفسِ على غيرِ انتظار؟

في الصميم، نحن وحيدون. حياتنا أشبه بالعلب الصينية: علبةٌ داخل علبةٍ تتضاءلُ حجمًا، إلى أن تبلغَ العلبةَ الصغرى في قلبها جميعًا، وإذا في داخلها – لا خاتمٌ ثمينٌ من خواتم ابنة السلطان، بل سرٌّ أثمنُ وأعجب: الوحدة.

تمنّيتُ لو أن للذاكرة إكسيرًا يُعيدُ إليها كلّ ما حدثَ في تسلسله الزمنيّ، واقعةً واقعةً، ويُجسّدُها ألفاظًا تنهالُ على الورق.

الحياةُ هي الشجاعةُ المتجدّدة، ولا يبقى للجبانِ إلا موتُه المتكرّر.

في غضاضة العمر، يغشانا الحياء من الانغماس في لجج الذكريات، إذ إن الحاضر والمستقبل يلوحان أرسخ وأعظم شأناً؛ بيد أن هذا الحياء يتلاشى مع توالي السنين.

لا أُصَدِّقُ أحداً، ولا أدَّعي الصدق لأحدٍ؛ أبكي في بعض الليالي، ولكني أُكثرُ الضحك.

الغربة ذاتها هي غربة عن مكان، عن جذور، وهذا هو جوهر الأمر. الأرض. الأرض هي كل شيء. نعود إليها محملين باكتشافاتنا. وما دمنا معلقين من أهدابنا بالسحب الراكضة، فإننا في فردوس المجانين هذا. نهرب، نهرب باستمرار. وعلينا الآن أن نعود إلى الأرض، حتى لو اضطررنا فيما بعد إلى انطلاق جديد. يجب أن تكون لنا تحت أقدامنا أرض صلبة، نحبها ونخاصمها، ونهجرها لشدة ما نحبها ونخاصمها، فنعود إليها.

إن المتحدث لا تبرز قريحته ولا تتألق فطرته إلا بمحاورة ندٍّ له يشاركه صفاء الذهن وذكاء الفطرة. فإذا أردت أن تخمد جذوة المتحدث وتطفئ وهج بيانه، فاجلب إليه من يحاوره بغباء.

إن ما أدركته بالأمس وما تدركه اليوم ليسا شيئًا واحدًا. فالحياة متدفقة، جارية، تسبق خطوات البشر. وهي في كل يوم تُحدِث فيك تغييرًا؛ تأكل منك، وتقضم من أطراف كيانك، وتوسع رقعة الخدر في فؤادك. وفي كل يوم أيضًا تضيف إليك، وتُضخِّم وجودك، وتغرس في قلبك مسامير المتعة والألم. ولكنك تظل متغيّرًا أبدًا. طفولتك تلازمك، بيد أنها لم تعد جزءًا جوهريًا منك. إنها هناك – بعيدة عنك، مع ذلك الموج في أقصى الأفق، في الجزيرة التي تبدو لك في بحر أحلامك.

حين أخطّ الكلمات؛ أغوصُ في أعماقٍ سحيقة!

“في حياة كل إنسان أمور لا يتحدث عنها, ولكنها تؤثّر في نمط معيشته, في مواقفه, في آرائه ”

“الفلسطينيون كلهم شعراء. بالفطرة. قد لا يكتبون شعرًا، ولكنهم شعراء، لأنهم عرفوا شيئين اثنين هامّين. جمال الطبيعة، والمأساة. ومن يجمع بين هذين، لا بد أن يكون شاعرًا.”

مسكينة القيم كلها حين لا تصدر إلا عن هزيمة حياة.

في الصميم نحن وحيدون ،حياتنا أشبه بالعلب الصينية : علبة داخل علبة و تتضاءل العلب حجما ، الى أن تبلغ العلبة الصغرى في القلب منها جميعا ، و إذا في داخلهالا خاتم ثمين من خواتم ابنة السلطان ، بل سر أثمن و أعجب : الوحدة .

في الصميم نحن وحيدون ،حياتنا أشبه بالعلب الصينية : علبة داخل علبة و تتضاءل العلب حجما ، الى أن تبلغ العلبة الصغرى في القلب منها جميعا ، و إذا في داخلهالا خاتم ثمين من خواتم ابنة السلطان ، بل سر أثمن و أعجب : الوحدة .