لقد أبصرتُ ذاتي كمعطفٍ أثقلتهُ أوحالُ النهار، واقفاً أمام صبّاغ المساء الموصد.

في الغد الأخير، تصمت الألسنة، ويسود الرحيل.

الليلُ هو الشاي، والنهارُ هو اللبن، امزجْ هذا بذاك، وذُقْ طعمَ الزمن.

طالما النهارُ فارغٌ، فالليلُ سيمْلَؤُه.

لا صباحَ هنا، لا نهارَ في النهار.

سنواتٌ طوالٌ قضيتها في غيابٍ عن رؤية الشمس، يكتنفني الخوفُ من وهجِ النهار.

إنَّ المرءَ الذي يتعدَّى على حقِّ أخيهِ في موضعٍ عامٍّ في وضحِ النهارِ، لهو حتمًا من سيسطو على مالهِ وممتلكاتهِ في غياهبِ الظلامِ.

الصحافة في عالمنا العربي أشبه بشاعر القبيلة، يُذبح له خروف، ويُعطى عظمة الفخذ، ويُسقى جرة ماء، ثم يُترك ليمدح حتى مطلع الفجر.

كلاهما ضوءٌ: الحبُّ والليل. وكلاهما نفيٌ: النهارُ والكلام.

كانوا جميعاً يرغبون في الدخول إليه في ذلك الصباح الباكر حين كانت الأبواب موصدة. والآن، بعد أن فتح لهم أحد الأبواب بنفسه، وظل الباب الآخر مفتوحاً فيما يبدو طوال النهار، لم يدخل أي منهم.