النساء، أغلبهن، دافئاتٌ جدًا، كزُبدٍ ذائبٍ فوق خبزٍ ساخن.

النساء يُعجبن بالرجل بقدر حظه من الصفات اللازمة لحمايتهن، كالنخوة والبسالة والفروسية والبطش والقوة.

كنتُ أخشى في صبايَ، إذا ما بلغتُ الكِبَرَ، ألا تنالَ مودّتي النساءُ، فإذا بي أجدُني أُحبّهنّ.

إني لا أطيق النساء؛ فما إن يسمعن نعيق غراب حتى ينطلقن في التساؤل: “ما هذا؟ ولماذا؟”

غرباء العواصم هؤلاء… يموتون بمرض الحنين هادئين.

إن غيابنا لا يماثل حقيقتنا.

إن من أشد القسوة أن يرزح غيرك تحت وطأة عذاب انتمائك.

من العبثِ تزويرُ الموتِ وجعلُهُ مرادفًا للحياةِ.

إنَّ ما يحدثُ الآنَ يُشبهُ عفنَ الأقبيةِ الذي يخطُّ في بدايتِهِ لوحةً رائعةً، ثم يتمددُ العفنُ ليغرقَ الهواءَ ويفسدَ الحبالَ الصوتيةَ ويخنقَ الحناجرَ. تُرى كم سيمضي وقتٌ طويلٌ قبلَ أنْ تستعيدَ الحناجرُ الكسيرةُ قدرتَها على الصراخِ؟

لما كان حزن النساء عميقاً وجرحهن غائراً، فإن الرجل الذي يسعد امرأة كانت حزينة قد أتى أمراً عظيماً، وكأنما قضى على كل حزن في هذا العالم.