لا تبصق على الأرض، فتراب بلادي معجونٌ بدم الشهداء.

في البدءِ، ستذبلُ أزهارُ الأشياء، وفي البدءِ، سنبكي في صمتٍ.

للحزن نافذةٌ في القلب، سيدتي. وللمساءات أشعارٌ ومصباحُ. معتّقٌ خمرُ أحزاني، أيشربهُ قلبي وفي كل جرحٍ منه أقداحُ؟ تسافر الريحُ، ويلي، في ضفائرها، ومن يطارد ريحًا كيف يرتاحُ؟

أطرقُ بابًا أفتحهُ فلا أبصرُ إلا نفسي. بابًا أفتحهُ فأدخلُ فلا أجدُ شيئًا سوى بابٍ آخر. يا ربي، كمْ بابٍ يفصلني عني؟

معادلةٌ صعبةٌ أن أبدّلَ حلمًا بوهمٍ، وأنثى بأخرى، ومنفى بمنفى، وأسألُ: أين الطريق!؟

أجلسُ أمام النافذة، وأنا أُخيطُ شارعًا بشارع، متسائلاً متى أصلُ إليكِ.

هل تكفي أنهارُ العالمِ قاطبةً لغسلِ أحزانِ يتيم؟ وهل يكفي ما في هذا العصرِ من قهرٍ لأرثي موتَ الإنسانِ في زمنٍ يُنادى فيه بحقوقِ الإنسان؟

النجومُ: دموعُنا المعلّقةُ بالدبابيسِ في ياقةِ السماء.

أأصلُ أم لا أصلُ؟ ما الفرقُ حين لا أجدكِ!

تكفيني كسرةُ خبزٍ بمساحةِ قلبي وكتابٌ، فلماذا يحتجُّ الناسُ على حُلمي؟